Я не пишу. Моя вина,
Но просто строки рваться стали
Как шелк, коснувшись острой стали,
Как мысли в лености вина.
А раньше — смех, гордился даром,
Считал шедевром каждый стих!
Вот только дар зачах и стих,
И никому не нужен даром.
Такой вот творческий простой —
Поэт пропал в словесной чаще.
Смотреть на небо надо чаще,
А не на белый лист простой.